А ты, правда, меня любил? Или это все был обман?
Это правда была любовь? Не мираж, не простой туман?
Но тогда почему снова лед? Почему отчужденья стена?
Почему ты снова молчишь? Или это моя вина?
Может я придумала все, и любовь – это просто сон?
Но тогда почему из груди рвется так болезненный стон?
Почему потоком слова? И вопрос «Почему?» почему?
Почему не кричу: «Люблю»? Почему только тихо шепчу?